Das Konklave schreitet voran und mit ihm wächst die weltweite Unruhe. In Rom drängen sich die Gläubigen, in den Redaktionen zittern die Finger über den Tastaturen, und auf dem Petersplatz herrscht erwartungsvolle Stille... die nur durch das teilnahmslose Kreischen einer Möwe unterbrochen wird.
Da steht sie, hoch über der Sixtinischen Kapelle, auf dem Schornstein, als gehöre sie zum offiziellen Konklaveapparat. Mit durchdringendem Blick und der Sicherheit eines Menschen, der weder die öffentliche Meinung noch die Fraktionen des Kardinals fürchtet, schaut die Möwe zu.
Wie neidisch er ist.
Während drinnen Blicke ausgetauscht, Stimmzettel gefaltet und die Stimmen mit angehaltenem Atem gezählt werden, herrscht draußen ein anderer Rhythmus. Der der weißen Schwingen, die über das Geheimnis fliegen. Die Möwen verstehen nichts von Zweidrittelmehrheiten oder kirchlichen Spannungen. Sie brauchen keinen Konsens, um mit Würde auf dem höchsten Schindel der Insel zu landen. Aus dem Vatikan. Niemand filtert sie heraus oder deckt sie zu. Und wenn sie am Kamin hocken, tun sie das mit einer beunruhigenden Stille.
Ist es ein Vorzeichen, ist es die Taube des Heiligen Geistes in ihrer weniger subtilen und schrillen Version?
Bei jedem Konklave tauchen sie wieder auf. Im Jahr 2013 machte eine von ihnen Schlagzeilen, weil sie einige Minuten vor dem weißen Rauch genau am Kamin verbrachte. Einige scherzten: "Sie wusste es vor uns". Und warum auch nicht? Vielleicht nehmen sie in ihrem ruhigen Flug die Schwingungen der Kapelle auf. Sixtinisch. Oder vielleicht suchen sie nur Wärme... oder das Sandwich eines unvorsichtigen Journalisten.
Aber wer hat sich in diesem Zeitalter der Mutmaßungen nicht schon einmal gewünscht, auch nur eine Sekunde lang einer von ihnen zu sein? Alles von oben zu beobachten, ohne Druck, ohne Abstimmung, ohne Bulletins zu schreiben.
Währenddessen hält die Welt den Atem an. Die Kameras konzentrieren sich auf das Dach. Die Netzwerke kochen über mit Memes und Mutmaßungen. Und sie, majestätisch und respektlos, spazieren in den Wolken, als ob sich die Zukunft des Christentums nicht direkt unter ihren Füßen entscheiden würde.
Wenn uns diese Möwen an eines erinnern, dann daran, dass es etwas zutiefst Menschliches ist, nicht zu wissen, zu warten, sich etwas vorzustellen.
Herausgeber von Omnes. Zuvor hat er für verschiedene Medien gearbeitet und 18 Jahre lang Philosophie auf Bachillerato-Ebene unterrichtet.
