Le Conclave avance et avec lui l'inquiétude mondiale grandit. À Rome, les fidèles se pressent, dans les rédactions, les doigts tremblent sur les claviers, et sur la place Saint-Pierre règne un silence d'attente... interrompu seulement par le piaillement impassible d'une mouette.
Elle est là, au-dessus de la chapelle Sixtine, perchée près de la cheminée comme si elle faisait partie de l'appareil officiel du conclave. Avec un regard pénétrant et l'assurance de celui qui ne craint ni l'opinion publique ni les factions du cardinal, la mouette observe.
Comme il est envieux.
Tandis qu'à l'intérieur, les regards s'échangent, les bulletins se plient et les votes sont comptés avec impatience, à l'extérieur, un autre rythme règne. Celui des ailes blanches qui survolent le mystère. Les mouettes ne comprennent pas les majorités des deux tiers ni les tensions ecclésiastiques. Elles n'ont pas besoin de consensus pour se poser dignement sur le plus haut bardeau de la ville. Vatican. Personne ne les filtre ni ne les cache. Et lorsqu'elles se perchent près de la cheminée, elles le font avec une tranquillité déconcertante.
Est-ce un présage, est-ce la colombe du Saint-Esprit dans sa version la moins subtile et la plus stridente ?
A chaque conclave, ils réapparaissent. En 2013, l'une d'entre elles a fait la une des journaux pour avoir passé plusieurs minutes exactement près de la cheminée, quelques minutes avant la fumée blanche. Certains ont plaisanté : "Elle l'a su avant nous". Et pourquoi pas, peut-être que dans leur vol serein, elles captent les vibrations de la Chapelle. Sixtine. Ou peut-être cherchent-ils simplement de la chaleur... ou le sandwich d'un journaliste négligent.
Mais à l'heure des conjectures, qui n'a pas souhaité, ne serait-ce qu'une seconde, être l'un d'entre eux ? Pour tout observer d'en haut, sans pression, sans vote, sans bulletin à rédiger.
Pendant ce temps, le monde retient son souffle. Les caméras se concentrent sur le toit. Les réseaux bouillonnent de mèmes et de conjectures. Et eux, majestueux et irrévérencieux, se promènent parmi les nuages comme si l'avenir de la chrétienté ne se jouait pas juste sous leurs pieds.
S'il y a une chose que ces mouettes nous rappellent, c'est qu'il y a quelque chose de profondément humain dans le fait de ne pas savoir, d'attendre, d'imaginer.
Rédacteur en chef de Omnes. Auparavant, il a collaboré à divers médias et a enseigné la philosophie au niveau du Bachillerato pendant 18 ans.
